孟浩然随即赋诗一首，李白听出孟浩然诗中的苍凉，那是久历人生的心酸，这种诗，李白还写不出来。
“太白，你兄长那日暗指你心气太高，不肯干谒权贵，博取功名。”孟浩然的发丝被清风吹拂着，道，“可是就算干谒了又能怎么样呢，你看我，活了大半辈子，依旧一事无成。”
李白看着孟浩然眼角的皱纹。
孟浩然心中的郁闷似乎全被这山顶的清风带了出来。
“你说，你我这样的人，是不是注定的在仕途的失败者，才会写下这些充满牢骚的无聊的诗作来。”孟浩然看着李白道，“你说我们的诗后人看了会怎么说我们？”
“一个政场的失意者？一事无成的人？留下这些诗作有什么用？”孟浩然质问着自己。
“浩然兄。”李白看着无尽的远山，神情有如被风化已久的雕塑，“留下这些诗作，就是留下我们自己。”
“我只希望你不要走上我的老路子。”孟浩然道，“这似乎是一个魔咒一般，我们这些人苦苦追寻的理想，总是追寻不到。我们愿意为了这天下苍生献出自己的生命，却没人稀罕。”
“有时候不知道自己在追寻什么？低三下四地求着，也不行。我都怀疑自己还能不能进入仕途，我都想放弃什么济世救民了。”
“不！”李白鉴定地道，“只要我们还有这样的理想，只要还坚持着，我们的诗作才能发散出永久的光芒。而不是什么破牢骚！”
“这就是我们的意义，诗人的意义。”
(本章完)